Confidencias

Vienen de la mano por un camino sombreado por sauces y eucaliptos, que a ambos lados de la ancha senda les brinda un arco de incontables tonos de verdes donde cobijar sus confidencias. 

El sol está alto y se deja notar en esta cálida mañana de otoño. Un lazo férreo se adivina entre ellas, emanan dulzura en esa visible placidez de saberse a salvo de la soledad y en la forma de transmitirse una a la otra que se tienen. La pequeña alegra el generoso y delicado corazón de la mayor y ésta se sabe sostén y defensa de su pequeño tesoro.

Serenas y ajenas a la observación, con polvo sobre sus zapatos caminan de la mano en un tranquilo y armonioso paseo en el que cada una va mirando su propio camino; una no es consciente de lo que le queda por recorrer, por eso se deja llevar tranquila y sosegada por esa mano que le da la confianza de que el mundo es suyo, y nada más que suyo. 

La otra sintiendo que su cuerpo le avisa que tiene que aprovechar estos momentos, que su camino es cada vez más corto y por tanto ahora su intención es dejar una hermosa huella tejida de palabras amorosas, cuentos, canciones y pequeñas historias compartidas con su pequeña princesa, dejando su legado, le cuenta cómo fue de pequeña, cuáles fueron sus sueños, sus temores y quién es ahora. 

Un momento de transmisión del testigo de la vida, como un reloj de arena que va trasvasando su contenido siempre desde arriba, pero que, como el más necesario de los feeb-back, ha de volcarse para que tenga sentido su existencia.

Así van ellas, mi madre contando alguna historia, mi hija escuchando distraída a su abuela. Sus manos juntas, como el lado más estrecho de los dos conos del reloj de cristal, por donde confluyen sus vidas.Una mano se aferra para no irse, para servir de guía, la otra se agarra feliz, confiada, tranquila, dejándose llevar.

Ítaca puede seguir esperando, es este camino de confidencias y sosiego donde confluye un tiempo compartido y precioso que ya pasó. Seguimos transitando, ahora sin ella, el eslabón más antiguo que ha propiciado estas dos vidas que se quedan compartiendo su ausencia. 

Araceli Míguez, 2014

La figura de barro

–Son las veinte horas. Les contamos las noticias más relevantes del día…. Se oye en la emisora que Aurora escucha cada tarde mientras trabaja en su taller de cerámica, embutida en su bata blanca con miles de manchas de colores que se asemeja  a un cuadro abstracto. Esta tarde no se decide entre las distintas arcillas.

Al escuchar una habitual noticia, que quedará como un número más para las estadísticas, sus ideas se difuminan por el espacio y siente de nuevo esa punzada en su pecho.

Sus manos empiezan a modelar una figura femenina de generosas formas que se pliega en posición fetal, con un mechón de pelo ocultando su cara, que se asemeja a un gato acurrucado.

Con la yema de los dedos, suavemente alisa la superficie, deteniéndose como si la acariciara en la espalda encorvada, en los muslos apretados contra el pecho y en el hombro que queda a la vista, mientras siente que su mirada se nubla y sus mejillas sienten el tibio líquido que las recorren.

– ¿Cuántas figuras parecidas he modelado desde entonces? Se pregunta mientras los recuerdos le hacen sentir un escalofrío en su espalda y en su piel la fría piedra sobre la que yace su figura.

–¡No volveré a modelar esta figura! ¡Lo juro!

Y estrujando el barro entre sus manos, siente que en la nueva masa se van diluyendo curvas, piel, cabellos...y el dolor se va convirtiendo en rabia.

Ahora tiene de nuevo ante sí un trozo de barro amorfo y cálido por el enérgico amasamiento y de muy sugerente textura que le trasmite su deseo, como si se lo soplara al oído.

Aurora comienza de nuevo a modelar una figura femenina; esta vez está en vertical, el cuerpo desnudo se apoya en unas fuertes piernas,  una más adelantada que la otra, que le dan el equilibro que necesita para sostenerse, rematadas por pies firmes y descalzos.

La espalda erguida, los cabellos rebeldes caen por su espalda, la cara despejada inclinada hacia arriba, los brazos en cruz por encima de su cabeza y unas manos abiertas que  saludan al mundo.

Mira con detenimiento su nueva creación, acerca la lámpara para rematar algún detalle, le da vueltas en la piedra donde la ha estado modelando, pero...

–Pasan treinta minutos de las dos de la madrugada, estás escuchando Hablar por hablar…se oye en la radio mientras Aurora toma conciencia de la hora y del tiempo que lleva en el taller y se va a dormir.

Después de una ducha caliente y un vaso de leche se mete en la cama, apaga la luz y exclamando  

¡Mierda!, salta y se dirige al taller descalza y apresurada, quita con cuidado la tela húmeda que ha dejado sobre la figura y tomando un utensilio de la mesa que mancha  de barro su pijama blanco,  traza unas cicatrices, apenas perceptibles en el cuerpo y una sonrisa en el rostro.

La mira con aprobación y se dice para sí misma

–Ahora sí.

Y traza su firma.

Araceli Míguez, 2014

Premio Concurso Relato Corto de Gerena  2014.

Bandeja de entrada

Bandeja de entrada

Fran se había quedado solo en la redacción maldiciendo el encargo de última hora,  un artículo sobre el Día de los Difuntos que según sus premisas, debían habérselo encargado a cualquier becario porque lo que a él le apetecía era cubrir la llegada a la ciudad de las estrellas del futbol.

Delante del ordenador con el sonido de la radio de fondo, se dispuso a rellenar el hueco destinado a los difuntos con algo entretenido y pragmático; las ventas de las floristerías y las funerarias que ofrecían como novedad esparcir las cenizas de los muertos en forma de fuegos artificiales.

Comenzó a escribir mirando al teclado y se fijó en la pantalla al oír el sonido anunciando un mensaje recibido en su bandeja de entrada:  

De: rosa@rosa21.net

Enviado el: martes, 31 de octubre de 2013 20:01
Para: franredaccion3@eldiario.es 

Asunto: ¡¡¡SÁLVALOS!!!

Y en el cuerpo del mensaje:

Por favor, impide que vengan.

– Otro spam – pensó con fastidio pulsando la tecla ‘Supr’ para eliminarlo, pero el mensaje, lejos de borrarse se repetía a cada golpe de tecla.

Imaginó al informático conectado por el remoto gastándole una broma acorde con la fecha y el artículo o quizás fuera un virus.  El teclado quedó bloqueado y la pantalla fija  con el mismo mensaje repetido una docena de veces.

Marcó el número de recepción y preguntó por el informático pero  el vigilante le informó que se había marchado hacía rato. Buscó su móvil y marcó mientras su enfado iba en aumento,  farfullando que la broma ya duraba demasiado.  

Después del cuarto pitido una voz contesta.

– Diga

– ¿Rubén?

– Sí, soy yo.

– Oye, soy Fran. Tío, déjate de bromas que tengo que terminar el artículo.

– ¿Pero qué te pasa?

– Que te dejes de coñas,  que quiero irme a casa.

– ¿Algún problema?  Me pillas conduciendo pero cuéntame. Llevo el “manos libres”

– Mi trasto se ha bloqueado. Por favor, vente echando leches.

– ¡No jodas! Me voy de puente a mi pueblo. Estoy terminando unas compras pero  salgo ya,  así que no me fastidies por una chorrada.  Deja las flores atrás, cariño.

– Te pido, por favor, que  vengas y arregles mi ordenador. Me juego el puesto si no dejo esta noche el trabajo enviado a la jefa. ¿Y qué dices de flores? 

– No era  a ti, Fran. Voy para allá, pero seguro que me vas a hacer ir para apretar un cable.

– No entiendo de cables, así que no tardes.

Al cabo de unos minutos  el informático y una niña de unos cinco o seis  años aparecieron por la oficina.

– Así que comprando flores. ¿Quién es la afortunada? –preguntó Fran a modo de saludo a los recién llegados.

– Son para llevar mañana a la tumba de Rosa, mi mujer, murió hace dos años.

De fondo, la radio daba una noticia sobre el derrumbe del  túnel a la salida de la ciudad.

La pequeña se acercó a Fran  ofreciéndole una rosa mientras él, atónito, mira la pantalla atendiendo al sonido de un nuevo mensaje del mismo remitente en la bandeja de entrada:

 En el  Asunto, solo una palabra: GRACIAS.

Araceli Míguez

Relato finalista Concurso El día de los Difuntos 2013

La sonrisa de la Luna

Juan y Luis han merendado una onza de chocolate metida en un bollo de pan que les ha regalado Eulalia, la de la Tienda Nueva.  Llevan días observando cómo muchas mujeres vestidas de negro, llevan flores y otras cosas a las afueras del pueblo.

Los dos niños las siguen, ven que cruzan una cancela verde que da a un extraño jardín y entran llevados por la curiosidad.

Enseguida ven a Virgilio con sus cinco cabras que han dejado ya parte del jardín con la yerba a ras de suelo.

–¡Juanito, Luis, venid!– les grita Virgilio desde lo alto de una gran losa de mármol.

–¿Qué haces aquí, Virgi?– pregunta Luis.

–Me han dicho mis vecinas que trajera a las cabras para limpiar esto de matojos. ¿Jugamos a los vaqueros y a los indios?  ¡Yo me pido vaquero!– exclama Virgilio señalando un montículo cerca de la tapia.

– ¡Yo también soy vaquero!– le sigue Luis.

–¡Y yo, que a los indios siempre los matan!–  dice Juan con enfado.

–Vale,  nosotros seremos vaqueros,  las cabras, los confederados y con estos palos haremos los indios,

 comenta Virgilio cogiendo varias calaveras de un montón de huesos, poniéndolas sobre unas cañas y apoyándolas sobre la tapia.

– ¿Les ponemos yerba y flores a las cabezas para que parezcan plumas?–  pregunta Luis ilusionado.

–¡Venga!– apoya risueño Juan.

Los tres chavales comienzan a jugar; simulan llevar un revolver con los dedos índice y pulgar desplegados, andan abriendo las piernas y se soplan el dedo a cada falso disparo que lanzan a los supuestos indios corriendo de un lado a otro.

Los confederados, también son tiroteados  y  al sonido de –“¡Bang, bang! ¡Muerto!”– se oyen varios “behehehe”, que indica todo lo contrario.

La tarde se oscurece y los vaqueros, a su pesar, tienen que dejar la diversión.

–¿Por qué no les ponemos esos redondeles de flores a los indios que hemos matado?– propone Luis.

–Vale. Toma, ponle todos estos que hay muchos, contesta Juan entregándoselos.

Al salir, Virgilio se va entre balidos y campanillas y Luis y Juan salen para el lado contrario sintiendo el aire frío en sus acaloradas mejillas. Se lo han pasado de miedo.

Al día siguiente, uno de noviembre, Día de los Difuntos, toda persona que entraba en el cementerio corría despavorida al ver la fila de cráneos adornados sobre los palos y las muchas coronas de flores de plástico cubriendo  el osario.

La noticia llegó a cientos de kilómetros a la redonda  en sus distintas versiones:

Que los espíritus del osario mostraban así su enfadado por estar amontonados, sin tumba, ni lápida, ni nombre.

Que las almas de las tumbas habían adornado el osario porque les daban pena…

Que habían sido las brujas…

Que era cosa del diablo...

Mientras, las almas de aquel cementerio, contentas porque los niños habían jugado con sus inútiles huesos y habían disfrutado de la compañía infantil, dejaban escapar una sonrisa en forma de media luna que desde la oscuridad de la noche iluminaba aquel extraño y temido jardín.

Basada en una historia vivida por mi padre.

Primer finalista Concurso El día de los Difuntos. 2016.

Ceremonia en el dolmen

Ceremonia en el dolmen

Hacía un día soleado aderezado de una ligera y agradable brisa. El guía había convocado al grupo a las diez de la mañana en la cafetería Doña Marta para hacer una pequeña ruta campestre y terminar el paseo con la visita al dolmen de Matarrubilla; uno de los más antiguos de la Edad del Bronce descubiertos hasta el momento.

El grupo se fue completando y una vez explicado el itinerario y el programa que iban a seguir, salieron a la carretera para incorporarse enseguida a una senda ancha perfumada por la yerba aledaña, moteada de múltiples flores silvestres. Amador, el dirigente y simpático guía iba dando explicaciones de lo que se veía a uno y otro lado del camino, comentando que posiblemente estaban en uno de los primeros asentamientos del neolítico, incidiendo en la morfología del terreno.

Ana, una de las excursionistas, historiadora de arte, fue enumerando las múltiples estatuillas que se habían encontrado en la zona y sacó de su bolsillo una cadena de la que colgaba lo que parecía una réplica de uno de los ídolos antropomorfos, hallado en el lugar donde se encontraban.  Al mostrarlo a los asistentes el objeto se mantuvo flotando en el aire sin que nadie lo sujetara y se adelantó al grupo tomando el papel de guía. Ana fue haciendo un ramillete con las flores que encontraba a su paso, recreándose en sus formas y colores y murmurando un mantra mientras cortaba sus tallos.

Amador y el resto del grupo siguieron al objeto que avanzaba precediendo la comitiva, que se adentró en una zona de espesa vegetación y se paró a la llegada de un claro formado por un círculo de grandes piedras, donde todos pudieron contemplar la entrada al dolmen. Ana volvió a coger su talismán y lo colgó de su cuello.

Uno a uno, fueron adentrándose en el interior de las milenarias piedras, recorrieron un largo pasillo mientras se escuchaban cánticos aflautados, parecidos al sonido del viento. Cuando llegaron a la zona circular encontraron una gran piedra rectangular de mármol negro que, a modo de altar se apoyaba en el suelo.

Ana agarrando el ídolo entre sus dedos se acercó a piedra negra, depositó el ramillete encima musitando el mismo mantra que había llevado durante el camino y  procedió ceremoniosa, a tumbarse sobre la piedra.

El resto del grupo hizo un círculo dejando en medio a Ana tendida con los ojos cerrados sobre el altar, esparcieron las flores sobre su cuerpo y comenzaron a emitir los mismos sonidos que emitía la gruta cuando entraron.

La pequeña estatuilla se desprendió del cuello y comenzó  recorrer el cuerpo de Ana marcando todo su contorno y deteniéndose verticalmente a unos centímetros de su pubis.

Ana empezó a moverse  levemente, poco a poco fue retorciéndose de forma brusca y sus gemidos se mezclaron con los cánticos de los presentes. Comenzó a jadear mientras su cuerpo  fue arqueándose cómo el de una contorsionista, hasta lanzar un grito inhumano que silenció a los congregados.

Al cabo de unos minutos Ana quedó en silencio, su cuerpo resplandecía, su pelo había adquirido un raro volumen y en su rostro se adivinaba una placentera y extraña sonrisa.

Tomó entre sus manos la estatuilla y la volvió a colocar en su cuello mientras los presentes se arrodillaron ante ella, tocaron su vientre e hicieron un juramento de lealtad a la nueva diosa Jara y a su venidera estirpe.

Amador también se arrodilló ante ella inclinando la cabeza, Jara  acarició su rostro y tiró de su brazo para que se levantara, cuando estuvo incorporado Amador puso su mano sobre la de Jara y simularon amarrarlas con el colgante del ídolo.

Sin decir ni una palabra, el grupo se preparó y haciendo una fila salieron del dolmen  cantando en susurros y agachando la cabeza para no tropezar con el techo. Al llegar de nuevo al círculo de piedra de la entrada, abrieron sus mochilas y comenzaron a sacar piezas de cristal finamente tallado, preciosos platos sobre los que depositaron viandas y altas copas que llenaron de un vino tinto aromático y denso.

Brindaron, vertiendo las primeras gotas de vino a la tierra que pisaban y levantaron sus copas hacia el sol, antes de mojar los labios; grabaron con lascas de pizarra círculos y rayas en la roca que servía de mesa, comieron siguiendo cierta liturgia y entonaron algunos cánticos.

Al cabo de unas horas Amador se despedía del grupo en la misma cafetería, al llegar a Jara, le besó la mano y mirándola a los ojos le dijo

–Diosa Jara; no tardes otros cuatro mil años en volver.

–¿Diosa Jara? contesta ella asombrada,

-Se equivoca usted. Me llamo Ana y soy historiadora.

Araceli Míguez  2014

Trasvase

Trasvase

Hace unos años que Laura no escribe. Lejos quedaron aquellos días en los que su prolífica imaginación esparcía sobre el papel cuentos, relatos y versos de los que muchos vieron la luz en cuidadas ediciones. Ahora sobrevivía con lo que le rentaba el alquiler de su estudio.

Su vida transcurría en compañía de sus gatos en la destartalada casa de campo de sus padres, entre largas caminatas, el trabajo en el huerto y la contemplación de atardeceres.

Una tarde, después de despedirse de su hermana hasta el día siguiente, Laura tomó la ligera cena preparada por Violeta en la que siempre iba camuflada su medicación, reposando después en la mecedora del porche con un rítmico balanceo. Unos minutos más tarde un malestar se apoderó de su cuerpo que respondió arrojando fuera de sí todo cuanto había ingerido.

Al cabo de unos instantes, una espesa angustia se apoderó de ella;  brotaron lágrimas,  se agolparon  recuerdos y tomó  conciencia de su deplorable estado. Se encontraba vacía y su aspecto mostraba un abandono total.

– ¡Qué  patética! – dijo en voz alta a sus felinos.

Sintió un gran deseo de escribir. Rebuscó por toda la casa papel y bolígrafo, pero no encontró nada que se le pareciera.

Revivió esa época en la que a medida que iba emborronado cuadernos, su piel se hacía transparente, sus ojos se hundían, sus manos se volvían azules y quedaba exhausta hasta el desfallecimiento.

Cuando Violeta la encontraba en ese estado la llevaba al hospital y la acompañaba en su convalecencia el tiempo que rascaba entre trabajo y familia. Ocurría una y otra vez y ningún médico daba con su mal.

Violeta, decidió buscar soluciones. Llevó a Laura a una psicóloga que había convivido entre chamanes, tribus indígenas africanas y otras lejanas y desconocidas comunidades. La explicación de la doctora fue sorprendente: “A medida que Laura escribe, se desvanece, se trasvasa”.  “La tinta que vierte sobre el papel parece ser su propia sangre, las vidas que da a sus personajes es la suya propia”. 

Violeta, aterrada, decidió que su hermana jamás volvería a escribir y la mantenía en estado de semiinconsciencia empleando unas relajantes pastillas amarillas. La llevó a la casa de campo de la familia y se ocupó de que no hubiera ningún objeto que trazara una línea impresa ni soporte que la admitiera.

Laura ante el espejo recordaba todo lo sucedido y se sintió viva después de mucho tiempo.

Violeta aparcó el coche y  entró en la casa como cada tarde. Lo que vio la dejó sin respiración, se llevó las manos a la cara y comenzó a gritar.

Los cuadros habían sido descolgados y los muebles retirados de las paredes donde se podían leer pensamientos, poemas  y cuentos  escritos con un carbón de la chimenea con la ordenada caligrafía de Laura.

Buscó a su hermana por toda la casa sin encontrarla, en el lecho de su dormitorio sólo encontró a los dos gatos enroscados sobre la bata de Laura.

Sobre el cabecero de la cama se podía leer:

Querida Violeta,

Ahora soy lo que siempre he deseado.

Gracias por tu amor.

Laura.

El cuerpo de Laura nunca fue encontrado y según dicen la gente del pueblo,  las paredes de la casa cambian de versos, relatos  y de cuentos con frecuencia y estas historias forman parte de las que se cuentan por estos lugares en los días de tormenta alrededor de un brasero.

 

Araceli Míguez, 2015

Amor a primera vista

Fiona mira distraída los miles de objetos que ofrecen los atiborrados puestos del zoco. No tiene prisa, ha quedado con Aziz para cenar y aún le quedan unas horas para curiosear entre el bullicio.

El olor de la piel de cordero usada en los cientos de bolsos, cinturones, carteras, babuchas... impregna todo el espacio y siente que se queda pegado en su ropa y en su piel.

Mientras sostiene entre sus manos una suave y fresca gandora comprobando la calidad de la tela, ve por el rabillo del ojo un movimiento extraño. Alguien que le resulta familiar ha pasado muy rápido por su lado perdiéndose al doblar una esquina.

Cree que ha reconocido al chico que trabaja en el hotel donde se alojó hace unos meses y que de vez le lleva algunos recados. En unos segundos Omar vuelve a aparecer y le pide que le siga. Ya le ha dicho cada vez que el muchacho se ha ofrecido que no quiere guía para hacer compras, pero se ve que Omar no se da por enterado.

–Señora, Omar acompaña a usted a ver un señor que quiere hablar.

–Omar, no me puedo entretener, tengo que ir al hotel  a arreglarme para la cena.

–Importante, señora.  Si Labbi es muy alto jefe en la policía.

Fiona, extrañada de que la policía quisiera hablar con ella, sigue a Omar por el laberinto de callejuelas tetuaníes hasta llegar a una casa con paredes azules y un gran portalón abierto donde alrededor de un gran patio se ven distintos negocios.

Entran en un pequeño habitáculo y el chico se despide diciendo que después irá a recogerla. El local es una pequeña  agencia de viajes decorado con tantas fotos de playas y monumentos que no deja un hueco libre en la pared. Una chica  asoma la cabeza detrás del ordenador, la saluda y le indica una puerta trasera que da a un patinillo con escaleras encaladas.

La espera un hombre corpulento con bigote, vestido con chilaba de color claro que le tiende la mano para ayudarla a subir.

–Buenas tardes señora Thomson. Siéntese por favor.– Dice el hombre indicándole un diván tapizado de vivos colores y comienza a preparar el té vertiendo de la tetera al vaso y del vaso a la tetera de forma reiterada y parsimoniosa. El aroma intenso de la menta ocupa ahora el pequeño despacho donde se encuentran.

–No voy a andarme con rodeos, pues  los dos tenemos muchas ocupaciones. Quería avisarla que usted y su marido Aziz Daoudi, están siendo investigados por la Interpol por tráfico de cocaína y homicidio.

–¡No es posible!– dijo Fiona, poniéndose en pie y mirando ofuscada a su alrededor.

–¡Inshallah tenga usted razón y no fuera cierto!.  Me temo que voy a tener que detenerla y entregarla a las autoridades.

–Pero si yo no he hecho nada y mi marido es comerciante.  Se está confundiendo, señor.–

Labbi saca unas fotos de un sobre que tiene en sus manos y se las muestra a Fiona. En ellas se ve a Aziz saliendo de un banco suizo, en otra entregando una cartera a un hombre que ella no conoce, la siguiente lo muestra hablando desde una cabina telefónica y así hasta una veintena de imágenes…

–El que aparece en las fotos con su marido es el mayor capo de la droga del Rif. ¿Y qué me dice del maletín que lleva al salir del banco?.  ¿Y por qué llama desde una cabina?. ¿Es que no tiene móvil?

A Fiona se le viene el mundo encima. Hace casi un año que se casó con Aziz. Él tiene casi veinte años menos que ella, pero desde que se conocieron han estado enamorados. Él le juró que nunca había conocido el amor hasta que la encontró en el Hotel Gran Riad donde frecuentaba el bar de la disco y que en cuanto la vio supo que era la mujer de su vida. Esa primera noche no dejó de decirle a Fiona que la amaba y no se separó de ella durante el mes de vacaciones que estuvo alojada en el hotel.

Se casaron al mes siguiente de conocerse en el consulado americano de Tetuán y poco después los dos se fueron a Los Ángeles donde vivieron unos meses en el soleado y céntrico ático de Fiona. Poco después ella vendió un apartamento que había heredado de su madre por el que le pagaron una buena cantidad y le propuso a Aziz que volvieran a Tetuán para vivir en la ciudad que la había enamorado y en la que se sentía como una reina.

Ese dinero le permitía vivir en una casa junto a la playa  de Martil con criada y jardinero. Le encantaba comer en los restaurantes de la zona que ofrecían una variada carta de pescado por pocos dirhams y vivir instalada en el 'dolce far niente' junto a su amor. Aziz muchas de las noches la despierta a su llegada y le hace el amor. La sigue conquistando con sus dulces palabras aunque cada vez lo ve menos por mor de tener que atender su negocio, una tienda para turistas en la medina en la que Fiona había invertido parte de su dinero.

Ha notado que cada vez con mayor frecuencia Aziz viaja a Fez para comprar mercancía y se ausenta por unos días alegando que en Marruecos los negocios requieren su tiempo para el regateo y cerrar tratos.

Labbi, le dice que si le paga bien, él mismo tramita la anulación del matrimonio de forma inmediata para que no la relacionen con un delincuente y le consigue un vuelo para Los Ángeles. Así no tendría que cargar con los delitos de su marido que según le informa, ya se encuentra detenido.

Fiona, sorprendida y aterrorizada acepta la oferta, acuerdan los detalles económicos. Al cabo de un par de horas ella regresa y le entrega un sobre con dinero y el policía pone sobre la mesa una cartera con el billete de avión, quedando que al día siguiente un coche la recogerá en su casa al amanecer para llevarla al aeropuerto. Fiona se despide con un gesto serio y al darle la espalda sus ojos se llenan lágrimas y su corazón de rabia.

Al día siguiente por la tarde, Labbi y Aziz se encuentran en la terraza de un café. Toman té y parecen charlar amigablemente. Labbi entrega un sobre a Aziz, mientras vuelven a llenarse los vasos y demuestran su alegría a mandíbula batiente.

De repente Aziz cae desplomado con una herida en la frente y Labbi recibe una bala en el cuello.

Los dos yacen muertos en el suelo entre los gritos de los presentes. Un muchacho se acerca de prisa, recoge el sobre que ha quedado sobre la mesa y sale corriendo. 

Calle abajo, una mujer camina junto a un chico que arrastra una maleta. Pocos saben que Fiona Smith en su juventud, fue medalla de oro de tiro olímpico.  

Su primer marido Eric Thomsom, con fama de jugador y mujeriego, murió  por accidente de un disparo en la garganta mientras limpiaba su arma.

¡Oficialmente, claro!

Araceli Míguez, 2015